Weiße Streifen in unserem Kaffee. Das ist keine Kondensmilch, sagt die Poesie, das sind Fluglinien. Wir trinken. Die Poesie hat recht: Mit jedem Schluck werden wir leichter, heben ab, steigen höher. Die Poesie ist nebenberuflich Pilotin. Sie steuert einen weit entfernten Flughafen an. Ich schaue zum Fenste raus. Unter uns die Wolken. Wir werden noch lange oben bleiben.