Auf dieser Bank traf ich gestern ein Wildschwein, das gerade Sartre las. Es las begeistert vor: „Wenn ich sie öffnete, vergaß ich alles: war das Lesen? Nein, sondern Sterben in Ekstase.“

Ich frage mich, ob Sartre gerne Wildschweingulasch aß. Bei mir gibt es das heute nämlich, dank ihm. Leckerschmecker.